если встреча с тобой - это наша ошибка, я отказываюсь дальше жить.
перережу все интернет-провода, закопаю последний свой след.
как тебя вообще можно было любить?
ты лишь образ, живущий через сотни тысяч планет.
столько лет для нас прогулками были слова, мы писали, и были рады.
знали, что если друг от друга далеко - это мелочи, хоть и преграды.
мои демоны указали дорогу, по которой дальше вместе мы шли.
маска скрывала лицо, из уст выбивались дурацкие фальши.
но даже после этого не разошлись наши с тобою пути.
да, я принимаю различные облики, как левиафан или та же банши.
мы частенько смеялись над глупостью, мы рыдали по мелочам.
по просторам блуждают многие, но одни из немногих - мы.
те, которые пишут дуг другу днём, но особенно по ночам.
те, чьи демоны сплелись в узлах одной серой тьмы.
плевать на плохие финалы, ты же знаешь, что когда мы взлетаем,
(можешь подпевать в этом месте, кстати),
вроде уже ад вокруг становится нашим раем.
и я снова дышать могу, хоть и чертов астматик.
даже если пройдёт время, пролетят очередные года,
ищи мой свет в переулках или на улицах мёртвых фонарей.
и если это не любовь, родная, то что тогда?
переизбыток чувств несуществующих людей.