В моей голове — одно лишь опустошение.
Нет мыслей, что клонят ее
до самой земли.
Но слову великому русскому подношение
Так часто я делаю чтеньем чужой
мечты.
Влюбляюсь в нее — в последний раз или в первый —
Неважное. Назвала б
эффектом пустой любви:
Читаю лишь то, что ярко блестит на деле,
И выстилаю сравнениями чуждые мне
шаги.
Не выстелю мыслью небо — оно же далековато,
но флером метафор накрою пафосные слова.
Их буду холИть-лелеять. Умру за них, как за правду,
пускай и поэзии в мире лишь грош
цена.
И сердца давно разлаженная пружина
сбивает мою кровь-ржавчину
в колтуны.
Поэзия морфием тлеет в сгоревших жилах.
И морфий, наверно, слагает мои
стихи.
///
Март 15.