Фрэнку не было и семи,
когда взял первый раз он в руки,
барабанные палочки,чтобы мир,
взяв за плечи, встряхнуть от скуки.
Мир лежал, как песок на дне,
строил планы, к себе тянул,
всех за ниточки, как во сне,
Фрэнк, как дайвер, шагал по дну.
Текло время, свисая каплей,
с потолков всех ночных подвалов
и стояло болотной цаплей,
так трагично, как Фрида Кало.
Десять зим он играл в подвалах,
ручьи пота стекли в ботинки,
Фрэнк ходил для всех в маргиналах,
город слушал его пластинки.
Только вот лишь одна Марго,
рок-н-ролл не слушала, или,
может, слушала, но тайком,
как всегда в своем гордом стиле.
Фрэнк от злости ходил не свой,
глушил виски, курил траву,
словно стену он, головой,
прошибал, в чужой Голливуд.
И однажды сбылась мечта,
хотя мир не дает гарантий,
а дает один шанс из ста
если в сердце живет романтик.
Вышел Фрэнк под огни софитов,
бросив палочки высоко
и увидел сквозь зал забитый,
в ряду первом сидит Марго.