Одни советуют: не пачкай рифм говном,
Твердят другие: прикуси язык, посодют ведь!
Но те и эти сходятся в одном:
Ну, на хрена такие сложные просодии?!
В ответ могу за Маяковским повторить:
Планета наша к счастью слабо приспособлена,
А ритм стихов лишь повторяет жизни ритм,
Отсюда – дёрганные, рваные просодии.
Пою уже не дам изгиб, а что ни зги
Теперь не видно впереди, но не особенно
Стишки меняются. Ведь нет для них других
Просодий, желчи, крови - кроме собственных.