Натянуты струны живого дождя
Подошвами детских сапог,
На арфе небес горизонтом вертя
Играет растроганный Б-г.
Над миром раскрытым сидит домосед,
Читатель столетнего сна,
Глухой прерыватель застольных бесед,
Которому имя Весна.
Зимою собаки к морозу глухи
И ели скрипят егерям,
Лишь снежный Создатель ломает стихи,
Сугроб приваливши к дверям.
Он краски теряет как свой силуэт
В осенний Б-жественный Нуль,
Где их собирает случайный поэт,
Особенно если Элул...