Тщетный мрак

Четверг, утреет, в душе кого-то грусть с тоскою зреет. И в миг приятное мрачнее, что нравилось давно мутнее, чуждо. Все краски, вкусы, стены, вещи - поменялись. Упоминаний нет нигде, лишь в сердце ромбик от презрения, и тщетность назревает все быстрее. И в ожидании другого, наверно лучшего, крутого - ты получаешь в спину клин. И медленно упав лишь на колени, ты ощущаешь дрожь и радость, ну наконец-то, кто-то смог. И вывернув все клетки на восток, ты делаешь последний вдох, теряешь голову, мутнеет взгляд, но искренне в душе ты рад