Сто сорок шесть на восемьдесят восемь.
И где-то девяносто пульс.
А я курить ведь все еще не бросил.
Еще любить не бросил… ну и пусть.
И что с того, что сердцу тесновато
Стучать в моей измученной груди?
Да, я не свят… и это лишь расплата.
За то, что еще будет впереди.
Да. Я не тот, кто станет озираться
На каждый шорох или резкий звук.
И я не буду гадко притворяться
И млеть перед протягиваньем рук.
И что с того, что я живу как прежде?
Не берегусь, не чувствую вины…
Я буду жить всего одной надеждой,
Что мои хвори прочим не видны.
Сто тридцать пять… и пульс уже пониже.
Пойду, черкну какой-нибудь стишок.
О чем-нибудь… ну, например, про грыжу,
А может быть про заворот кишок.