Ветхие, загнутые страницы,
Строчки-цепочки, к звену звено...
Этого не было. Годы, лица -
Всё затянуло морское дно.
Тина укроет, песок схоронит -
Толку ногой ворошить печаль?
Этого не было. Берег ровный,
Волны поют, валуны молчат.
Хочешь - распахивай том за томом,
Гладкую правду ласкай, как шёлк.
Эту книжонку беречь не стоит:
Кто-то найдёт, полетит слушок,
Мол, еретик, с воровской ухваткой,
Ложью любого накормит с рук...
Помнят - не прятавшие украдкой,
Помнят - кричавшие книгу вслух:
Шли босиком, обнимая волны,
Вниз, в темноту, по моим следам...
Что ты, мой маленький? Спи спокойно.
Этого не было никогда.