Есть люди как книги, которые не откроют.
Есть люди, как книги, которые не прочесть.
Быть может они просто сложного кроя?
И встретиться с ними - уже будет честь?
Ты знаешь, я книги вообще не читаю.
Мне интереснее просто мечтать.
А вдруг человек мой, как раз-таки книга?
И мне все ж придется его прочитать...
Как больно в глаза мои прыгают буквы.
И как рассинхрован огромный сюжет.
Я буду читать человека, а ну-ка,
Узнаю о том, сколько истинных лет
Живет он, горюет и веселится.
Чего он боится и верит ли снам?
Пока я читала, упала страница.
И где-то в ночи промелькнула весна.
И даже деревья зашелестели,
И месяц рогами своими поник.
Как будто ту книгу писал на постели
Уже разучившийся бегать старик.
Да, мой человек, он из древней эпохи.
Видать, даже римский легионер.
Но эти страницы его, словно вздохи
О чем-то ушедшем. И он на манер
Толстого себя описал. Будто Пьер он,
И в нем голубая проносится кровь.
А тут он Додо с разноцветными перьями,
И психоделически согнута бровь.
Мой человек, с богатейшей фантазией.
Но почерк его, словно идиш, непрост.
В какие же дебри мы с книгой залазили.
Сожгли даже страха кармический мост.
И тут, я читаю стою и мне кажется,
Сюжет испоганен и почерк фальшив.
И книга сминается в мелкую кашицу,
А жив ли герой мой? Конечно же, жив.
И тут возникает идея изрядная,
И будто бегу я, канаты рубя.
А если он жив и будет он рядом,
Тогда я его напишу для себя!