Правда в том, что она одна, Моя,
В том, что я слышу по силам сердце,
В том, что нужно ходить по краям,
В том, что нельзя стать и оглядеться.
Вера – вздор, уговоры ребёнка,
Попытки купить благодать на розлив.
Только знание, Моё, режет тонко
На неравные части – до и после.
До – это когда любишь из жалости,
Из благодарности, косясь на прочих.
Когда рад радостью раба за малости
И ждёшь желанных чудо-пророчеств.
После – когда реальность бьёт в глаза,
Сводит с ума, уложенном логикой.
Это жизнь, судящая себя сама,
Ни добра, ни зла, и тем всезаботлива.
Творить добро – это ранить в сердце
Самого себя, наполняясь жизнью,
Самой той, что, питаясь смертью,
Неразличима от земной и вышней.
Друг мой, Правда моя, день – что Вечность.
Глаз предательски видит одно и то.
Творчество Твоё не замечено,
Потому что нет ничего, кроме него.
Я – желтый лист из выдранной Книги,
Сияние святости не замечаю.
Телесность моя – мои вериги,
Это в них я не вижу Рая.
Никого, ничего и незачем…
Всех, за всё, всегда и просто…
Правда в том, что Тебя видишь светочем,
Когда себя отличаешь от коросты,
И в ней узнаёшь Свою правду,
Тебя, совершенного в воне грязи.
До исчезает, когда исчезает завтра,
И жизнь видишь вечной заразой
Творчества.
21 января 2018 г.