Бегают стрелки часов.
Считают минуты, недели, годы.
Сюрреалистичный сон.
Фантасты, прикуривая, ломают спички.
Думаешь про колебание весов,
О том, что закаты меняют восходы.
Вот, вот и нечто тебя спасёт
От этой хандры, что входит в привычку.
Лицо напротив.
Мысли песком скрипят.
Тайфун в аорте!
Какого цвета должны быть глаза,
Что успокоят тебя.
Какой то кретин дразнит собаку.
Вороны глядят, раскрыли клювы.
Из телевизора то-же гавканье,
Пошлость вульгарная без предела.
Звук голосов пропадает в вакууме
Головы, неспособной думать.
Вещает очередной оракул,
Которому до тебя нет дела.
Лицо напротив,
А ты зовёшь тишину.
Тайфун в аорте!
Какой же должен быть тембр у голоса,
Чтоб доверять ему?
Скамейки осеннего сквера
Занимает листва с деревьев.
Чуть-чуть тревожно от неба серого.
Цокают красные сапоги.
Надежда. Любовь. Вера.
От отвалившихся крыльев в подушку перья.
Ужасно колются – это скверно!
Не выспался. Под глазами круги.
Лицо напротив,
А ты всё ищешь покой.
Тайфун в аорте!
Какого цвета должны быть волосы,
Чтоб к ним прижаться щекой?
Холодно! Нужно закрыть окно.
Что? Не заметил как выпал снег?
Прощайся с сюрреалистичным сном!
Думал: «Вынырнуть, ох как не просто!»
Да просто! Когда упёрся в дно!
Ногами толкнулся, и вот он , берег.
Пусть те, кто снились, останутся сном.
Зачем их тащить на реальный остров?
Лицо напротив,
А вовсе не где-то вдали .
Тайфун в аорте!
Какого же чёрта топтать платформу,
Там, где поезда ушли.
22.12.2017