Мой молот рушит наковальню,
И кузня изнутри горит.
Ведь поговорка говорит:
Мы - кузнецы. Но как-то странно
Профессией овладеваю.
До мастерства мне далеко.
И неумелою рукой
Я лишь себя неловко раню.
То по руке, то по колену
Опять приходится удар.
Такой, похоже, божий дар,
Платить за все тройную цену.