Что же мне поведать нужно о себе,
Чтобы все услышали в мире обо мне?
Даже и не знаю, что хотите вы,
Но скажу немного, ушки навостри.
Молодой я парень, и пишу стихи,
Для меня как хобби белые листы,
На которых часто вижу я слова,
И в которых душу я свою отдал.
Каждый стих, по-моему, должен быть таков,
Чтобы каждый в строках был всегда готов
Отыскать себя там, или образ свой,
Или хочет просто встретится с тобой,
Ведь стихи живые, можно в них вместить
Образ человека, жизнь его втравить.
И увидит каждый в строках только то,
Что в душе он бережно держит под замком.
Будь то красна девица или магазин,
За углом который стёкла навострил.
Может быть увидишь ты своих друзей,
Может край тот нежный, где ты раньше жил.
Строчки для поэта – образы миров,
Множество которых в голове его.
Но словами точный смысл передать,
Может невозможно, но пытаться всласть.
Для меня поэзия – рубрика мечты,
Я пишу, зависимость словно получил.
Чтобы я не делал, но стихи идут,
Строчки пред глазами скачут и поют.
Вновь очнусь, как пьяный, после сна с утра,
Вновь возьмусь за ручку, жалко нет пера.
Так желанье сильно что-то мне создать,
Не могу ему я ничего сказать.
Вновь и вновь слетают из-под руки листы,
А глаза устало смотрят на стихи.
Даже если хочешь это прекратить,
Ничего не выйдет, легче просто жить.
И живу я с этим, впрочем, не тужу,
Ведь стихами я мысли изложу.
И меня услышат, все, кто их читал,
Или им с налёта кто-то напевал,
Песни иль сонеты – это всё стихи,
Радость для поэта, рай его мечты,
Раз за разом снова буду я писать,
Даже если завтра рано мне вставать.
Музе безразлично, хочешь ли ты спать,
Вновь и вновь приходит, заставляет взять
В руки свою ручку, положить блокнот,
И набросить строчки, что придумал вдруг.
Многим нас, поэтов, сложно понимать,
Можем мы меняться в день раз по двадцать пять,
То один, спокойный, сильный мужичок,
То ты очень грозный собиратель строк.
Удивятся многие, это ведь легко,
Свои мысли в строках вывалить дано
Лишь немногим, к счастью. Вопрошаю вновь:
"Дар или проклятье даровал мне бог?"