Он писал постоянно в стол,
Они писали, выкладывая в сеть.
Он старался писать о том,
Чего пытался не видеть и не хотеть.
Продолжали, примерив искусство, декларировать,
Из мобильных устройств и щелей.
А он продолжал меж ними лавировать,
Опускаясь под тяжестью цепей.
Переписывали, переворачивали,
За сенсацию выдавали рерайт.
Для них сподвижники ничего не значили,
Вес их веры в великое - байт.
Вес их веры в творчество - монета,
Вес их репутации - толпа.
Цели в искусстве - дорогая карета,
Цели по жизни...в графе "пустота"
Его дом обнищал, накренИлся,
Битком забитый стол стоит.
В жилище этом никто не обжился,
Гуляет ветер, наигрывая бит.
Детвора из соседних домов,
Найдет старую гнилую мебель.
И работы Его найдут новый кров,
В головах подрастающих поколений.