...на священный порог Моей ночи...
Ш. Пеги, Благодарение и забвение себя.
То, что с нами всегда, неизвестность и ясное небо пустыни,
Редкий в ладони её, испещрённой морщинами, сгусток ветвей, –
То ли дерево, куст, – изменённое слово, тобой налитыми
Жилами вспять, невозможное, длится без времени, – и суховей,
Его сетью застигнут, остался в листве усечённой, слогами,
Гласными зыбко озвученный, медленный, словно из сомкнутых губ,
Ниоткуда напев, ни о чём и не к месту, себя избегая,
Сквозь тесноту очертаний едва уловимое – влёт, на бегу
Это солнце, так пристально каждою тканью глядящее долу,
Приоткрывает, в ресницах застывшее льдинками плавит и вспять
Ниспадающей тенью внезапной смежает в обыденном, – в сколах,
Словно бы в гранях хрустальных, плетёт свою речь, озаряя, слепя, –
Что в тебе говорит не смолкая, лишь медля подчас, отступая,
Тая пред нами и в нас, так мучительно, верно, естественно, так,
Что становится голосом нашим и эхом неслышимым, в память
Плоть отпечатав молчания, так постижимого, сенью куста?..
Январь 2014.