Пройдут недели, ты забудешь
О том, что якобы любила,
Ложася спать, свечу задуешь.
Я не приснюсь уже тебе.
Теперь другого ты целуешь
И для тебя он очень милый,
И всяко ты его балуешь,
А у меня нет сил терпеть.
Потонет парусник на штиле,
На море безнадёжных мечт.
А мне осталось в этом мире -
На дно глубокое залечь.
В нём нету смысла. Я не Шиллер,
Я не могу весь мир отречь,
И посвятиться музе, лире,
И тем рассудок уберечь.
Я в горе не познаю это,
Что в радости не мог понять
Как тот, богатый мир поэта
Потери может возмещать.
Да, я писал вам эти строчки.
Да, я не только их писал.
Но вот одно я знаю точно:
С меня поэт - как с поля сад.
С меня поэт - как с вас художник,
Как с вас учитель и портной.
Конечно, это невозможно,
И, право, я совсем другой.
Меня лишь иногда тревожит
Моя сердечная тоска
Вот я считаю - каждый должен
На ружу это выпускать.
И у меня, вот, тоже вышло
Переживанья заглушить.
Здесь первых два четверостишья,
Как панацея для души.
Я не поэт, так просто нервы
Возможно удовлетворять,
Не Каллиопа, не Эвтерпа
Меня не станут посещать.
Я не поэт, я просто мысли
Все изливаю на листок,
Не нужно здесь особый смысл
Найти пытаться между строк.
Нет, я не Байрон, я не Пушкин,
Я над поэзией смеюсь.
"Ради тебя я буду лучше!"
К чёрту стихи, пойду напьюсь.