Неизгладимы те печали,
Что ранят нас с уходом близких.
Казалось, годы пролетали,
Чтоб боль унять сквозь быта призмы,
Где крупное сто раз мельчает,
А мелкое совсем ничтожно.
А боль про то совсем не знает,
И не заметить это сложно.
Мы собираем по крупицам
Покоя из бумаги зданье,
Пытаясь петь и веселиться,
Забывшись в мира созиданьи,
Который для души отрада,
Который вера в жизни чудо,
Забвения опившись яда,
Как вдруг из злого ниоткуда
Прошедших дней бессвязной кучи
Вдруг Память выхватит кусок
Беды былой. И снова – тучи,
В смоле увязший коготок,
«Огня Антонова» цветок.