Не пеняйте поэту, что он чернушник, зануда, что обожает выть,
будто пёс по покойнику. Доля его такова,
что он дышит тем же воздухом, что и вы,
только слышит в том воздухе несколько больше, увы,
и не может вдохнутое не превращать в слова.
Впрочем, он же и делает этот воздух, как делает деревцо.
Потому не спешите пускать его на дрова -
задохнётесь! Пусть лучше уж он, а не вы заглянет в лицо
надвигающемуся. И пусть спасёт.
Если сможет беду подчинить словам.