А ты знаешь, бывает, поет душа
но все чаще то ноет, то воет, то мается
было время, и жизнь была хороша,
Эта песня, увы, никому не достанется...
И на грифеле красного карандаша
капли рифм, стружки писем - без марок, без адреса
Голый текст, нету точек, и без запятых
Без тире и задумчивых многоточий,
Со словами, что пишут не для чужих.
Просто текст - и так жаль, что рано закончен.
Как же жалки слова... Даже грустно смотреть -
Не болей, полюби, и пусть кто-нибудь любит,
Счастья, мира, добра... Только бы не сгореть
Только б знать, что все это когда нибудь будет
А хотя - что скрывать? Да, серьезно болит,
Но такая, увы, у меня установка.
Кто то создан страдать, потому и не спит
Потому и сидит за столом с поллитровкой.
Потому и воюет с цепочками букв,
Отсылая куда то, без марок, без адреса
Разрывая конверты движением рук.
Чтобы знать, что опять ничего не останется.