В роковом.
Ровно в том, что ведёт безвозвратно
к повседневному краю обрыва...
Не спи.
Здесь не всё для народа-урода занятно...
И не все воззывает:
- Дождался?! - Терпи.
..........
За спиной, превращённой годами в кулису,
ничего, кроме скромной коллекции плах,
на которых работают критики-крысы
за похлебку из крови и грудь в орденах.
..........
Здесь дождавшихся тихо отравят микстурой
от утробного кашля спокойных времён,
пожиравших остатки великой культуры,
поместившейся в смерти плацкартный вагон.
..........
Никому не сказать...
Никому не ответить...
Никому не вместиться в резоны трибун,
поглощающих мысли в трусливом эстете,
потерявшем возможность пенять на судьбу.
..........
Убегать то нельзя!
На границе обрыва
лишь палач да взращённая завистью страсть
прорасти в небесах, провисающих криво,
как об этом просила всесильная власть...
..........
В эпизодах причин волноваться за сердце
написавший судьбину однажды найдёт
полноценный сценарий любви страстотерпца
и его истязателей.
Время не ждёт...
..........
А во всем остальном - только песни под пляски
на сколоченных досках надгробий из лжи,
где поэтов казнят без фанфар и опаски,
что поэт и без жизни останется жив!..