Он стоял один на перекрестке,
Не решаясь далее шагнуть
На строго параллельные полоски,
Чтоб продолжить свой никчемный путь.
А вокруг стонал осенний город,
Тротуар листвою подметал…
Он один. Ему почти что сорок,
И он от одиночества устал…
Так банально, глупо и нелепо,
Так же быстро, как случайный взгляд,
Пронеслось его шальное лето.
Он один… и, видимо, не рад.
Позади одни воспоминанья,
Как дождем размытые штрихи
Летом замутненного сознанья…
И стихи, печальные стихи…
И Она, увидев уже многих,
Потускнев немного у огня,
Угасала, сидя на пороге.
Плача… и сама себя обняв.
Обхватив беспомощно колени,
Сидя в темноте и пустоте…
Проносились мимо чьи-то тени,
Словно брызги кисти на холсте.
Так же быстро, звонко и нелепо,
Как единственный случайный взгляд,
Пронеслось ее шальное лето
Без Него. И нет пути назад.
............................
Лишь взглядом мимолетным обернулась,
Лишь шансом, не использованным ими,
Их звонкая, их ветреная юность…
Сегодня прожигаема другими.