Порывы ветра пламя рвут костра на части,
Аккорды взяв, юнцы поют, терзая счастье,
И надрывая голоса, зовут фортуну,
Попеременно три часа, измучив струны.
Пропахли дымом и росой, травой примятой,
Поют, что им не страшен шторм и вал девятый,
Дорог, что много на земле и мир им тесен...
Но только сложенных, своих, у них нет песен.