Я вчерась в своё окно
Опосля двенадцати
Глядь, а в проруби оно —
То, что восемнадцатый
Год в полыме не горит
И в воде не тонет.
Окунулось и сидит
Молча, как на троне.
Село и ни то, ни сё.
Холодно иль жарко —
Не понять. Дерьмом несёт,
Словно из пожарки
Бывшей (нынче там свиней
Держит фермер Вася).
А вокруг полно бл@дей.
Их — бл@дей — колбасит.
От души колбасит их
Несмотря на рясы
На меху. Хоть ветер тих,
Стынут пид@расы.
Ну куда деваться им —
На плечах погоны,
В жопе хер...
— Стоять!
— Стоим.
После бить поклоны
Будут, глядя на него,
Пузо перекрещивать.
Что с того, что он — оно?
Звания обещаны.
А за звания они
Хоть на что готовы.
Кто — они? Да упыри
Педофила Вовы,
Что пытается отмыть
В проруби душонку.
Только зря. Не отмолить.
Будет мерять шконку
Тельцем маленьким своим
Аж до самой смерти.
Ну а после — в ад. К своим.
Ждут урода черти.
19.01.2018