четыре, пробили куранты
и я принимаю твой вызов,
мы сами себе секунданты,
рапиры рисуют эскизы.
оружие наше так колко,
твое из обид и упрёков,
и будто полотна из шелка,
волос, рассекает мой локон.
моё из такого-же теста,
угрюмых претензий и жалоб,
находит в плоти своё место,
пронзив эпидермис, как жало.
клинки подымаются к небу,
желая взаимных увечий.
чредой озверелых ударов,
ты исполосуешь мне плечи.
и лезвия режут одежду,
здесь кровью пропитанный воздух.
смешавшись с слезами как прежде,
роса превращается в звезды.
но гибель моя неизбежна,
ведь шпагой пронзить твою грудь,
мне будет, увы, равноценно,
что сердце своё же проткнуть.
попрошу у богов милосердия,
Небесный Художник, рисуй
исходом посмертной дуэли,
окажется наш поцелуй.