А рифма вновь поэту не даётся,
не получается сказать о том,
как его сердце громче прочих бьётся,
и как он чувствует острей притом.
К нему шедевры каждый раз приходят,
когда смыкаются глаза уже.
Рука нетленку золотом выводит,..
а утром вспомнится едва сюжет...
В какие выси он летал и дали,
что до сих пор кружится голова.
Нейроны мозга вновь его предали,
обрывки строф остались и слова.
Он столько слёз пролил и море крови,
чтоб срифмовать, ту самую — любовь.
Грызёт морковь и грустно хмурит брови,..
и проливает кровь и слёзы вновь...