"Тебе счастье будет",-
сказала мне цыганка
на узкой зимней тропке...
Минули зимы,
минули вёсны,
а счастье моё
без руля и без вёсел
всё где-то плутает,
меня не находит,
всё обещает,
но мимо проходит.
И где та цыганка,
что знала секрет,
как правильно
счастье моё отпереть?
Не знала цыганка,
что ключ тот - в сугробе...
его далеко
унесло половодье...