Любой из нас бывает прав,
но правоту найти непросто.
В экстазе пальцы изломав,
мы сердце предаём коросте.
Мы спорим, стоя на барьерах,
и видно нам то лик, то зад,
и в резких искренних манерах
мы видим лишь дорогу в ад.
Ты помнишь: спорил я с тобою
о том, кто первый здесь пройти,
что дверь тебе я не открою,
что разные у нас пути.
Ты помнишь: мы переборщили,
закрыли там свои сердца,
и в мелкостном обидном иле
зарыты наши голоса.
Так нам нужна короста та?
Нужна ли вечная обида?
Нужна ли нам мертва мечта?
Иль всё мы делаем для вида?