Небо даёт
уклон,
катится
звёздный
горох,
лунный
сорвался
кулон,
ночь нас
берёт
врасплох...
А может
всё это
сон,
что же
тревожен
вздох?
Пора поменять
фасон? -
мой стих
на корню
засох,
застрял,
как обоз
с овсом,
не слышу я
слов,
оглох!