поэзия не должна быть прекрасной
этот как в одном тексте Буковски,
где он плакал над тем, что его
обокрала шлюха, не взявшая у него
из кошелька ни цента, но забрала
его тексты, над которыми он
кропотливо работал, и я писал
практически также, до рвоты,
пока моя кожа вдруг не покрылась
зелёными волдырями, а душа моя сгнила,
но пока продолжает сопротивляться
не важно, как ты пишешь
и не важно, как вообще получается
рано или поздно
всё обязательно сбудется
главное, чтобы тебе самому
нравилось то, что ты делаешь
всё остальное — второстепенно
и мы, утомлённые спайсом
унесённые ветром
уставшие от правды
от количества мыслей
от занятия спортом
от спортивных "дорожек"
от движимого и недвижимого
от цифр и недвижимости
от желания быть ведомыми
или ведущими, умными
или неосведомлёнными
в жизни нет проигравших
в жизни нет победителей
вопрос только в твоём
отношении ко всему происходящему,
а какие-либо лекарства и препараты
служат только основой, являются
взлётной полосой для появления
видимого результата
и твои слова никогда не вступят
в силу без применения действий
ни у кого нет инструкции
нет проблем, есть ситуации
думай, обязательно думай
не подвергай себя опасности
знаете, я знаком с потрясающим
человеком, который не при каких
обстоятельствах не плачет,
не отчаивается и не ноет
и это меня вдохновляет
нужно быть оптимистом.