Престарелая мать всё стоит у ворот,
В огрубевших руках запах поля и хлева.
Отгремела война, а сынок не идёт,
За околицей рожь наливная поспела...
Жизнь в деревню пришла, и слышны голоса,
Звонкий смех, и гармонь за селом голосила.
Возвратились не все, а её полоса
Оставалась не пройденной,серой и стылой...
Был сыночек один,-свет-очей для неё,
Муж не дожил, ещё до войны схоронила.
Все пришли, кто живой,нет его одного.
Бьёт поклоны она,помолившись за сына...
И дрожащей рукой, осеняя крестом,
Просит милости божьей иль может-быть,чуда,
А гармонь всё поёт и поёт за окном,
Что дороги назад не бывает оттуда...