Не расстрой тональность вен, не порви,
Лучше пусть кровавят снег снегири.
Здесь так ласков белый шум, но эфир,
Разбавляет пустота чёрных дыр.
Ходят дворники по тёмному двору,
Бормотанием тревожат тишину.
Убирают хлам с останками птиц ,
И стряхают снег с обветренных лиц.
А Всевышний как всегда далеко,
И скисает без любви молоко.
На чужой земле в подвале сыром,
Позабыв семью, устроили дом.
А на праздник пирожки с курагой,
И из дома за порог ни ногой.
За пределами двора город злой,
И висит гербом, лопата с метлой.
Яркий глиняный кувшин на столе,
Теплоту гончарных рук на себе,
Он хранит, а в молоке - белый шум,
И трагедии приходит канун.