…и он говорит мне: «Ты в текстах такая разная:
то миссис Уныние, то неземной огонь».
«Стихи, - отвечаю, - это всегда фантазия.
Несбывшихся чувств очаг, мой способ осилить боль».
А он улыбается: нет, мол… «Они всегда о тебе!
Ведь автор всегда незримо идёт меж строк».
Конечно, иду… Но только в моей обычной судьбе
всё проще и тише. И у всего свой срок.
А он вздыхает: «Как жаль, что не пишешь ты обо мне.
Мне было бы так любопытно себя узнать
в какой-нибудь из твоих историй, как бы во сне,
как будто другую жизнь я мог проживать».
И я улыбнусь… Ах, друже… Вслух этого не скажу,
не надо в твоей судьбе устраивать цирк.
Но ты между строчек вьёшься везде, подобно ужу…
Когда на шепот перехожу и когда на крик…
Фантазия? Да… Ведь жизнь-то такая разная:
тебя и меня разводит и прячет след.
Вот только стихов от этой моей фантазии
мне хватит на тысячу долгих и тихих лет.