Искусственный и в меру настоящий,
Автограф влажный, млеющий от губ,
Мне многое не громко говорящий…
Где ты вторила, что я тенелюб…
На анонимных сопках и сугробах,
С горы зефирным валиком скачусь.
Сломавшись в ориентирах-гироскопах,
Немыслимо и без ума кружусь.
Ты радость в дрожь, как золото в нарезку,
От счастья, разожжённого в снегу.
Там, в темноте тебя найду по блеску,
И возвернуть автограф твой смогу.