Пролетал со стоном над бухтой ветер,
Ударял об утесы упругой грудью,
Отзывались протяжным эхом скалы,
А ветер кружил над водой,
Поднимая в воздух морскую пену,
Но не было дела художнику до него.
Кисть в руке и мольберт перед ним,
Он мгновение должен остановить.
Этот ветер и волны и скалы вокруг,
Хочет кистью он это пленить,
На века заточить их в темницу, на холст,
Чтобы тот, кто потом на картину взглянет,
Вдруг почувствовал ветра порыв,
Должен услышать он биение волн
И соленые брызги ощутить у лица.
И уже не художник кистью краски бросал,
А волшебник, все что видел, на холст помещал.