Мы сидим за столом, нас по-прежнему много.
Мы в халатах, трико, мы свои для своих.
И нам, чтобы собраться, не нужно предлога.
Каждый каждому сволочь, каждый каждому псих.
Вон сидят за столом, их и меньше, и больше,
Лаптем чавкают щи, утираясь рукой.
И они нас счастливее (так, между прочим),
Но они все по жизни бегущей строкой.
Их никто не прочтёт: слишком блёкла обложка.
Их никто не споёт: примитив из двух нот.
Вереница изгоев - но ладошка в ладошке.
Каждый каждому этот, каждый каждому тот.
Их мир светел и глуп - детскй сад по соседству.
Их век долог? Ничуть: сотня чувств - сотня лет.
Ну а мы - мы убили в своём ближнем детство,
И ни зависти нет, ни сметрей.
- Да ну, бред!
19/01/18
Д. Гонаренко (Скуленко)