Зимнее небо всегда немного розовое,
Особенно после заката.
Писать об этом - очень мало пользы,
Даже если за это платят.
Деревья как перевёрнутые люстры
Готики, вечером, в часу пятом.
Впервые в жизни я пишу не о грустном,
Хотя и малоприятном.
Писать следует линейно, о неизвестном,
С замахом на гомерические письма.
Иногда стихи превращаются в песни,
В редких случаях в истины.
Но главное - о красоте в привычном:
Архитектуре фриза, фронтона и балюстрад.
Не то чтобы я привыкал к ней лично,
Но был бы рад.
Зимой всё меняется. Ходьба по льду
Кажется вооруженным забегом на лыжах.
И мне все ещё непонятно, куда я иду,
И для чего нужно выжить.