я сел писать роман, как булат окуджава
исторический, памятный, на долгое время
я писал про то, что искусство - травма
что разбить скрипку, колени большая потеря
и что в этом мире искусство не ценят
я писал про болезни от всяких мук
я писал про дружбу былых подруг
и что звали одну Ася а вторую Дру
их свет бесконечен, а я умру
и что в этом мире дружбу не ценят
я писал про солнце, траву, древа
и что одно дерево звали че-муха
но мне было все равно, когда
я узнал, что она умерла
ведь в этом мире красоту не ценят
мы сидели вместе и тела горели
мы слова друг друга так жадно ели
что их уже не оставалось в мире
поэтому свет погас в квартире
вот так в этом мире слова не ценят
я любил тогда всех, а меня не любили.
мои чувства во мне словно в могиле.
я бы звезды на их покрывало рассыпал
если б они подарили хоть одну из улыбок
в этом мире даже любовь не ценят.