Затянут пыльной мешковиной одиночества,
Белёсыми руками хватаясь за лучи
На волю, к счастью рвётся человек без отчества,
С надеждой, что раскинув крылья он всё же улетит.
Он столько пережил в темнице отчуждения,
Что за холщовыми стенами стал совсем пустым.
И чтоб тёплые почувствовать объятия
Отдать готов любую клеточку тела и души.