Город.
знакомый насквозь, гордый, яркий, статный...
площадь
спешка
люди
и сбивающий с ног не склонных к сантиментам прохожих...
кто ТЫ?
румяное полудетское улыбающееся лицо, скрипка, руки...
люди возле тебя останавливаются и светлеют.
я вижу людей. те ещё "люди".
возле тебя преображаются...
- Что Вам сыграть, дорогая?
удивительный голос. не от мира сего.
- Сыграйте мне ветер.
И он играет.
И за одно мгновение из моих волос, одежды, мыслей выветривается отвратительно тошнотворный больничный запах.
И он играет
И что-то невидимое, как в детстве, поднимает меня на руки и кружит.
И он играет
И тяжёлая лапа беды оставляет в покое мои плечи
И он играет
И солнце живым золотом заливает площадь
И он играет
И боль отступает
И он играет
И мне не надо врезаться в Небо криком немого вопроса "за что?"
И мне уже не надо держать удар и чёрт его знает почему принимать бой, не имея к нему никакого отношения.
И он играет
И я...
Снова слышу себя.
Спасибо за ветер.