Опять стихи в четыре строчки я вознамерился писать.
Пусты тетрадные листочки, а мысль кусает, как оса
о том, что в этой зимней сфере, в январской ватной тишине
и чувство некому доверить, что обретается во мне.
Но вот уже «лимит» превышен, а мой катрен не завершён.
Под спудом снега дремлют крыши, и будет долог этот сон.
И невозможно, невозможно пробить заслон тяжёлых туч.
И очень сложно, ох, как сложно родить душою тёплый луч.
А потому без эйфории пуста метафора строки.
Шумят вдали любви стихии, но словно грозы, далеки.
Все пресловутые «лимиты» уже потрачены давно,
а серый день, из льда отлитый, с тоской глядит в моё окно.
18 января 2018