Как в этой тишине скрип дерева ужасен,
и, кажется, что он о чём-то, но не ясен
язык сосны высокой... Качается, кричит,
как-будто знает точно, что есть последний миг
в её безгрешной доле на голубой Земле,
что ветер непременно потрудится, и ей
упасть придётся в ноги таким же, как она,
и стать лишь перегноем для общего стола.