В этих грубых руках столько нежности было -
в ней любая могла с головой утонуть.
Но его ни одна от души не любила,
чтобы с ним не делить жизни тягостной путь.
Он на этом пути мыкал горькую долю,
но своей прямотой никогда не кривил.
Много пил потому, что душою был болен,
и дремучую Русь в пьяных грёзах любил.
Но когда он от пламенных грёз отрезвился,
ослепительно брызнула с неба звезда.
Сын былинного края домой возвратился...
Настоящий поэт не умрёт никогда!