Меж легкомысльем стиха и степенностью прозы
радужнокрылой беспечной скользишь стрекозой:
над колокольцами рифм, над плетущейся розой
цепких метафор, фантазии гибкой лозой -
шепотом строк,
многоточьем невидимой выпи,
бритвою листьев – до крови – поди, только тронь!
Только черкни – и слова превратятся в огонь,
если сегодня, как давеча, сдуру не выпил
больше того, что способен
в себе уместить…
Если же - нет, то удел твой – болотная сыть,
холод ведра и манящий навес сеновала.
Вон, стрекоза – посмотри – видно тоже устала
целое утро над зеркалом пруда кружить.
Села и сгинула. Пала в зеленую сеть
легкою тенью, с задумчивым ветром не споря…
Была – и нет её;
только колышется море
спелою рябью, роняя кипящую цветь.
Январь 2018