Воздух сквозь сито просеян
Небесной муки.
Будто средь экспонатов музея
Хожу городских.
Все задумчиво отбрасывает тени
От глухих фонарей,
Только колокола стихотворений
Требуют звонарей.
Вот тройка, парочка разбила строй
Потайного оркестра.
Или все это называлось хандрой,
Увильнувшей реестра?
Но дальше, безлюднея, дорога
Чарует шаги.
Не мне нужна подмога -
Снеги жалки.