С пыльцою затуманенных очей,
Расталкивая километры, вёрсты, мили,
В упряжке ветер бился. Знамо чей!
Мой, твой, наш, ваш. Его весне скормили.
Он рвал туманы яро на куски
И облака, и плакальщицы-тучи.
Чего в нём не…? В нём не было – тоски!
Вот налетел он на донские кручи,
Закуролесил, радостно завыл,
Взъерошил гриву крошке-жеребёнку
И подмигнул мальчишечке-ребёнку,
И затаился, придержав свой пыл.
Сорвал с очей туманную квашню,
Встряхнулся всем своим здоровым телом,
Сказав мальчишке странное: «Ню-Ню!»,
Помчался дальше, заниматься делом.
7 августа 2010 г.