Был сон...
Мне голос подавал
мой - неродившийся! - ребёнок.
Он плакал, рвался из пелёнок...
Я подошёл, поцеловал -
в прозрачность слёз и нежность кожи -
родное личико его,
весь замирая в сладкой дрожи...
Проснулся: пусто.
Нет его.
Х Х Х