Она всегда с тобой незримо, невозможно.
Она не ждет, не просит торопиться,
Она лишь руку на плечо положит осторожно,
И спросит ласково, почему тебе не спится.
Вы мило пообщаетесь. Проникнувшись сочувствием,
Обратившись в слух, она примет все твои проблемы.
Сочувствие и сопереживание, хотя сыта по горло трусами,
Что вечно просят отпустить, не понимая, что тут нет дилеммы.
Но я встречу ее, она - желанный гость,
Мои стихи ей показать… Что скажет? Интересно.
Не скажет ли, что слишком прост?
Как жизнь оценит? Ведь живу я слишком пресно.
Она посмотрит на меня глазами пустыми,
Ни ярости, ни алчности, лишь осознание должного,
Я, спокойно голову склонив, со словами скупыми,
Не умеряя желания плакать, не сдержу движения неосторожного.
Я пойду за ней. Куда поведет? Не важно… с ней интересней,
Прочь из мира обид, из вселенной печали,
И звонким раскатистым смехом заливаясь, словно песней,
Шагаю уверенно в новые дали.
Ведь проблема человека в том, что, не мудровствуя лукаво,
Он видит Ангела смерти, исходя из страха умереть,
Я этого страха не чувствую, поэтому вижу ее довольно забавно:
Как заботливую мать в стремлении нас от худа запереть.