Нет, скрипки слишком утончённо
Возносят эту канитель,
Где нити снежные на чёрном
Переплетаются в метель.
Когда протяжно тянут звуки,
Мне мнится, плачут сотни арф.
И ветер ледяные руки
В мой заворачивает шарф,
И больно хлещет волосами.
А я, промёрзшая до дна,
Иду с закрытыми глазами
На тёплый свет его окна.
26.11-2017