расскажу историю о парне в котором живёт вечное лето...
он стал моим любимым поэтом
и я на репите, как молитвы его куплеты.
он пишет о даме — её зовут Правда,
срывает и в клочья все шмотки, понты,
опьянит и прочувствует кожей всё, что соврешь ему ты.
проснувшись в закате встречает рассветы
и я вместе с ним, но, увы, у нас разные планеты.
я всё ещё жду и пишу ему "где ты?',
но на многие вопросы до сих пор нет ответа.
без него в моём мире нет света,
нет лета.
и я незнаю почему, но верю ему слепо.
он мой врач и он же палач,
каждый раз прощаясь просить себя "только не плачь",
и желать ему счастья и побольше удач.
как правило неожиданно осень наступит,
а я скажу всего три слова и плевать что там будет...