* * *
Любить безумно, до седьмого пота,
до умопомрачения, до слёз,
пока не хлынет пар из-под капота
и не уйдёт земля из-под колёс.
Взлететь над опостылевшей рутиной,
над этой бесконечной суетой,
над чавкающей ласково трясиной –
чтоб к Богу попроситься на постой.
Но птицы возвращаются к гнездовью…
Ты шепчешь снизу: «Бога не гневи.
Я не затем пришла к тебе с любовью,
чтоб ты однажды умер от любви».